En 1911, quand La Joconde disparut du Louvre, la France en resta médusée. Et pourtant, il faut le rappeler : à l’époque, le tableau n’était pas encore “le plus célèbre du monde”. Il était connu des amateurs, certes, mais il était dans un coin du musée consacré aux peintres italiens et ne trônait pas encore sur les t-shirts, les mugs et les couvertures de magazines. C’est le vol lui-même — le scandale, la stupeur, la honte — qui fit de la Mona Lisa un mythe universel.
Le directeur du Louvre, Théophile Homolle, fut poussé vers la sortie. On jugeait alors qu’une faute dans la garde d’un chef-d’œuvre, fût-elle involontaire, appelait une sanction. C’était une autre époque : celle où la responsabilité se mesurait à la hauteur du symbole, non au degré de communication de crise.
Un siècle plus tard, en 2025, le Louvre se fait voler les joyaux de la Couronne de France — des pièces d’une valeur historique et patrimoniale énormes — et la réaction est d’une légèreté confondante.
Laurence des Cars, présidente du musée, a fait ce que plus personne ne fait : elle a proposé sa démission.
Geste rare, presque suranné, comme un écho d’un monde disparu où l’honneur valait davantage qu’un poste. Et que fait-on ? On la retient. Rachida Dati, ministre de la Culture, la félicite pour sa “lucidité” et refuse sa démission. Autrement dit : on vole le patrimoine de la France, mais on garde son fauteuil.
En 1911, on tombait pour un tableau qui n’était pas encore célèbre ; en 2025, on reste en place après la disparition d’un trésor national.
Ce n’est pas Laurence des Cars qu’il faut accuser : elle a eu le sursaut d’un autre siècle, celui où la honte et la responsabilité allaient de pair.
C’est l’état d’esprit de nos politiciens qu’il faut blâmer, cette République de communicants comme Rachida Dati pour lesquels la faute n’existe plus tant qu’on trouve une phrase pour la maquiller.
Un siècle sépare deux vols, mais un gouffre sépare deux morales.
© Jean Mizrahi
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