Brebis
Je suis en pèlerinage
dans un pays
qui n’est pas le mien.
Je n’y suis pas né.
Pourtant, c’est presque comme si.
Bourgade dans les Carpates.
Mon père me l’a contée en détail.
J’en connais chaque recoin.
Tous les étés, il montait dans les alpages
retrouver les bergers
qui y faisaient paître
les troupeaux de notre famille.
Il montait les approvisionner
et contempler,
d’un regard ébahi
que peuvent avoir les enfants,
la magie de la fabrication
des petits fromages
que les bergers égouttaient
en les pendant aux arbres.
Bien entendu, en visitant le village
avec mon oncle, qui me servait de guide,
pas de trace juive,
sinon un ancien cimetière,
et une meunerie
dont la façade évoque une synagogue,
avec son plafond bleu azur
parsemé de petits Magen David dorés.
Et puis aussi,
blotti au fond d’une étable,
un petit agneau,
trop jeune pour la transhumance.
Arrière-arrière-arrière…
petit agneau
d’une brebis
que mon père avait peut-être portée
dans ses bras.
© Jacques Frojmovics
Jacques Frojmovics (né en 1952) témoigne de ce qui est …
Pour aller plus loin:
Source : Fondation Auschwitz https://t.co/IeWc3L3SsP
— cattan (@sarahcattan_) April 16, 2026
Fondation Auschwitzhttps://auschwitz.be › images ›