Une femme a laissé un commentaire sous l’un de mes posts m’accusant de mentir sur Israël. Elle a prétendu être israélienne, blessée pendant cette guerre, et a dit que beaucoup de ses amis souffraient aussi terriblement. Selon elle, mes messages minimisaient la gravité de la situation en Israël.
Je n’ai pas répondu.
Au lieu de cela, j’ai supprimé le commentaire. Plus tard, j’ai regretté de l’avoir fait.
Une partie de moi soupçonnait qu’elle ne serait peut-être pas israélienne. Ça arrive souvent. Mais il y avait une autre raison aussi : je me méfie de la négativité.
Pendant longtemps, j’ai cru que nous étions responsables de porter le fardeau de tous ceux qui ne pouvaient pas faire face aux difficultés de la vie. Avec le temps, j’ai appris autre chose. Notre devoir est d’abord envers ceux qui font partie de notre cercle – ceux que nous pouvons vraiment atteindre et aider.
Il y a peu que l’on puisse faire pour les gens qui se sont déjà rendus au désespoir. Je ne suis pas thérapeute, et certainement pas une sainte. Tout ce que je peux faire, c’est partager la perspective qui me soutient. Ceux qui y sont ouverts peuvent y trouver quelque chose. Ceux qui ne le sont pas vont seulement drainer l’énergie nécessaire pour ceux qui le sont.
Les gens négatifs supposent souvent que ceux qui gardent espoir doivent avoir une vie plus facile. Mais la résilience ne vient pas de l’absence de difficultés. Cela vient de la décision de trouver comment y faire face. La vie donne à chacun une main différente. Ce qui importe, c’est comment nous choisissons de le porter – comment nous nous adaptons, comment nous nous relevons après chaque chute.
Voilà pourquoi je me sens chez moi en Israël
Les gens ici sont résistants.
Et parfois je me demande : est-ce vraiment aussi simple ?
Beaucoup supposent que je vois Israël à travers des lunettes roses qui déforment la réalité. Peut-être croient-ils qu’après dix-huit visites au cours des deux dernières années, je n’ai vu qu’une version polie du pays.
Mais Israël n’est pas poli.
Je n’aime pas les contrôles de sécurité ou le profilage à l’aéroport. Pourtant je comprends pourquoi ils existent.
Les gens font la queue. L’espace personnel est plus une suggestion qu’une règle. Les conducteurs klaxonnent constamment – parfois simplement pour libérer leur frustration. Beaucoup sont tendus, fatigués, épuisés depuis le 7 octobre
Et quand les Israéliens me rencontrent, la première réaction est souvent le scepticisme.
Ai-je parlé avec des Israéliens qui croient que tous les arabes sont terribles ? Oui, oui.
Est-ce que j’ai rencontré des gens qui ont complètement abandonné leurs voisins ? Oui, oui.
Est-ce que j’ai rencontré d’autres qui croient encore à une solution à deux États et qui se sentent offensés par mon opposition Oui, oui.
Tout ça existe ici.
Mais autre chose aussi.
Il y a les jeunes mères qui élèvent de petits enfants pendant que leurs maris font une guerre qu’ils n’ont pas commencé.
Les soldats qui ont mis leur vie en attente pour défendre un pays qui protège des millions.
Les veuves qui accueillent les visiteurs avec des sourires rayonnants même si leurs blessures sont encore fraîches.
Les personnes âgées qui se portent volontaires sans relâche, partageant la sagesse née de la connaissance qu’ils ont déjà vu cette histoire auparavant – et pourtant ils refusent de la laisser voler leur espoir.
Il y a les prières collectives.
La danse.
Les chansons de gratitude.
Et il y a une chanson que tous les Israéliens connaissent par cœur.
Parfois, ça monte tranquillement d’une foule. Parfois c’est chanté avec des larmes. Parfois avec défiance.
Hatikvah.
« L’espoir. ”
Pendant plus de deux mille ans, le peuple juif a porté cet espoir – qu’il serait une fois de plus libres sur sa propre terre, celle de Sion et de Jérusalem.
Cet espoir a survécu à l’exil, aux persécutions et aux tentatives de les effacer de l’histoire.
Puis il y a les débats constants, les arguments, la remise en question sans relâche de chaque décision dans l’effort d’améliorer, de réparer, de faire mieux.
Et surtout, il y a un esprit difficile à décrire à moins que l’on ne l’ait ressenti.
Quelque chose d’ancien se déplace tranquillement à travers cette terre.
L’esprit de Dieu qui glisse dessus – embrassant ceux qui continuent d’honorer l’alliance, que ce soit par la dévotion consciente ou simplement par leur existence en tant que descendants de ceux qui ont autrefois accepté la mission de préserver la Torah.
Voilà l’Israël que je vois. Pas parfait. Pas facile.
Mais vivant avec une force qui ne peut être réduite aux statistiques, aux gros titres, ou même à la souffrance elle-même.
Et peut-être que cette force a toujours eu un nom.
L’espoir.
#amisraelchai
© Rawan Osman
Syrian-born, German Activist
Visiting Research & Diplomacy Fellow Jerusalem Center for Public Affairs