Win Freddy. “Parce que les enfants juifs ne valent pas les autres enfants…”

Win Freddy

68.

J’avais six ans la première fois que je voyais ces images à la télévision. Quelques décennies plus tard, je redoute tout autant leur affrontement.

Derrière l’écran ou en grand sur les murs du Musée, elles me hantent. Depuis l’enfance. Où, je n’aurais pas dû les voir.

Elles ont volé mon enfance. Après, je n’étais plus un enfant. Après, j’étais le silence. Après, je n’osais plus demander à papa, à maman. Tant j’avais peur de retrouver ces images.

Les hommes sont nus. Tout nu. Dévêtus.

Les femmes sont nues. Tout nu. Dévêtues.

Les enfants sont nus. Tout nu. Dévêtus.

Certaines couvrent leurs seins. De leurs bras.

Certains couvrent leur sexe. De leurs mains.

Certains, certaines ne se cachent pas. Ils sont impudiques.

Nouvelle couche de morts. Aux yeux du monde qui ne voit plus son impudeur.

Avant de recouvrir les couches des morts. De leur mort. D’homme, de femme, d’enfant.

Parce que les enfants juifs ne valent pas les autres enfants. On a le droit de les faire creuser nus leurs tombes dans la terre. Lorsque les autres enfants creusent des trous dans le sable.

Parce que les femmes juives ne valent pas les autres femmes. On a le droit de les déshabiller. Les mettre nues. Les faire creuser les tombes de leurs enfants. Dans la terre. Lorsque les autres femmes creusent des trous pour leurs enfants. Dans le sable.

Parce que les hommes juifs ne valent pas les autres hommes. On a le droit de les déshabiller. Les mettre à nu. Les faire creuser les tombes de leurs femmes, de leurs enfants. Dans la terre. Lorsque les autres hommes creusent des trous pour leurs enfants. Dans le sable.

Lorsque les autres hommes regardent. Photographient. Le déroulement des opérations. Pour qu’elles soient dans l’ordre. Des ordres.

Je respire la terreur. De la pièce. Sidéré. Par ce qu’elle raconte. Sidéré. Devant la grande photo-image. D’un soldat allemand. A qui on a appris l’économie à ne tirer qu’une balle pour la mère et l’enfant.

Je veux que ça aille vite. Je ne tiendrai pas longtemps.

Elle cite des chiffres. Les chiffres des massacres.

C’est bon, dis-je ! J’ai lu ça dans les livres. Passons à autre chose.

Je suis terrifié à l’idée d’entendre. Ce que je ne suis plus capable d’entendre.

Je ne peux me faire à l’idée qu’un être humain soit obligé de creuser sa tombe. Un trou. Une fosse. Avant d’y être jeté. Vivant ou mort. Quel être humain pourrait ?

Comment une telle mort ? Comment un tel mort pourrait trouver le repos ?

J’ai l’intime conviction que chaque fois que j’émets un trouble, l’impulsion correspond à une histoire. J’ai la nette impression qu’elle est un au-delà de moi. J’ai la faculté de sentir ou ressentir quelque chose qui ne m’appartient pas. Je ne le savais pas.

Nous passons aux expériences. Je regarde les images sans les voir. Je ne supporte pas l’idée que les êtres humains soient des animaux de laboratoires. J’oublie que les Juifs étaient moins bien traités que les chiens. J’oublie qu’ils étaient des animaux pour la gent allemande. Dans la nuit des camps. On peut tout faire aux animaux. On peut tout faire faire aux animaux. Depuis la nuit des temps.

Les Polonais étaient particulièrement antisémites c’est pourquoi les Allemands y installaient la plupart des camps de concentration.

Elle trace les portraits de médecins nazis. Klauberg était pire que Mengele.

Les gens passés par les expériences témoignent en leurs faveurs après la guerre. Il m’a sauvé la vie, diront-ils. Mengele ira jusqu’à épouser une juive.

Ces personnes n’ont pas été sauvées, elles ont été triées, sorties du lot pour leurs expériences. Elle cite l’exemple de la naine qui témoigne en faveur de Klauberg. Elle montre la photo de la dame. J’écourte le regard qui dévie délibérément vers la droite. Images de cauchemars. Images volées à l’enfance. Quand, je ne pouvais les voir. Parce que je n’avais pas l’âge. Images d’un vol d’enfant. Images d’une vie volée. Images oubliées. Images reléguées au fond d’un placard. De mémoire. Images omniprésentes. Depuis l’arrachement à l’enfance. D’un enfant devenu adulte à six ans. D’un enfant qui n’a pas eu droit à la vie d’un enfant. D’un adulte de six ans.

Elle parle des témoignages des victimes en faveur de leurs bourreaux nazis. Je la laisse raconter les divagations des victimes… Je nage sur la vague d’à côté.

Je me force. Je m’oblige. Je tente d’échapper. Je vole d’infimes secondes. A mon intimité.

Je ne peux pas. Regarder. J’imagine Ephraïm dans ces images. Je m’identifie à l’aune de tout le monde. Je m’identifie à l’image qu’ont projetée mes parents. Dans mon berceau d’enfant. Je suis lui. Il est moi. Je ne sais plus qui je suis. Je ne sais plus si je suis le fils. Ou encore le frère de mon père. Je ne sais pas voir ces images. Squelettes à vifs. De musulmans. 

Je me force. Je m’habitue. L’être s’habitue au regard. Des creux vertigineux. Des yeux globuleux. Boules de billard d’un temps ou l’espoir était « inespérant ». Un torse absent. Un ventre désespérant. Un bas-ventre osseux. Je fixe. Le sexe énorme. Les parties génitales glabres. Les cuisses en vacances. Les fesses affaissées, inexistantes… dessins ou discours à vifs de la pire espèce des satires sociales ou sociétales. D’un temps lointain et pourtant si présent. A la mode de chez nous. Où le Crime contre l’Humanité est associé à la victime plutôt qu’à son bourreau.

            Je résiste à la danse macabre. De l’excavatrice qui creuse, remue, remonte, déterre, exhume les carcasses des squelettes, les ossements, qui se heurtent, s’entreheurtent, se rompent ou se pulvérisent sous les chaînes. Violation de sépultures. Spectres. Cauchemars. Visions apocalyptiques. D’un enfant trop sage. De six ans.

J’ai l’intime conviction que chaque fois que j’émets un trouble l’impulsion correspond à une histoire. J’ai la nette impression qu’elle est un au-delà de moi. J’ai la faculté de sentir ou ressentir quelque chose qui ne m’appartient pas. Je ne le savais pas.

J’entrevois la fin.

Enfin.

Elle termine la narration. La fin des camps. Je bifurque vers les crématoires. Son discours agit comme musique de fond. Je n’entends pas. Epuisé. Lessivé. Aplati…    

J’entrevois la fin.

Des corps nus. Mus. Dans des alvéoles. Fours à pains. Crématoires d’un monde.

J’entends vaguement ce qu’elle susurre. Serait-elle fatiguée ?

Tous les camps d’exterminations possèdent leurs crématoires.

Tous les systèmes sont sur chariots. Non pour effacer les traces mais pour éviter les épidémies. Parce que les Allemands ont peur des épidémies. Négligeant qu’ils sont la pire épidémie.

Fin 1944, le système se déglingue. Jusque-là l’efficacité de la machine allemande fonctionnait sur des roulettes. Les amas de cadavres charniers envahissent le camp.

Elle termine sa prose en virtuose. Par la Marche de la Mort. Du 15 au 18 janvier 1945, on évacue. Quelques jours, quelques semaines, quelques mois. C’est une période de chaos total, dit-elle. 

Elle prend congé. Aux noms des enfants qui résonnent dans la dernière salle.

Enregistrements de noms d’enfants Juifs mal morts au trou du cul du monde. Photos abyssales d’un monde moderne.

Je prends congé de la dame. La remercie. Mille fois. Beaucoup. De cette descente vertigineusement magistrale dans l’échelle du temps.

Je me retourne une dernière fois vers le pogrom d’Anvers. Voir une dernière fois son image.

J’ai l’intime conviction que chaque fois que j’émets un trouble l’impulsion correspond à une histoire. J’ai la nette impression qu’elle est un au-delà de moi. J’ai la faculté de sentir ou ressentir quelque chose qui ne m’appartient pas. Je ne sais pas pourquoi ?

Ivan boszormenyi-Nagy, psychiatre spécialisé dans la thérapie familiale et de la psychogénéalogie

Boszormenyi-Nagy affirme que lorsque les personnes répètent sans discontinuer la même attitude et qu’elles ne changent pas c’est qu’elles servent les besoins des obligations familiales.

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5 Comments

  1. Texte extrêmement touchant car vrai et si émouvant….ça fait monter les larmes et l l’émotion… on ne peut s ‘empêcher de penser aux révisionnistes… honte sur eux

  2. Cher Freddy Win, c’est un texte émouvant, déchirant. Ecrit par toi, un homme déchiré parce que tu es parmi les plus humains des hommes, confronté dès l’âge de six ans, par les yeux, à une réalité qui défie l’imagination. Une réalité qui a donné des leçons à l’enfer. A mots couverts, lentement, l’abomination se remet en place, plus inventive que jamais. Elle en est aujourd’hui aux “bouffées délirantes”.

    “Si vous le voulez, ce ne sera pas un rêve”, disait Theodor Herzl, mais aussi Adolf Hitler, devant un autre public. Immense et enthousiaste celui-là.

    Comment te donner de l’espoir? En “luttant contre l’antisémitisme”? Par l’éducation? Cela fait dix-sept siècles que l’on “éduque”. On n’aura jamais assez de gratitude envers Emile Zola et les Justes parmi les Nations qui lui ont succédé, mais un combat à recommencer indéfiniment avec six millions de “bouffées délirantes” en arrière-plan, cela suffit. On ne “combat” pas l’antisémitisme qui revient chaque fois: on s’en protège. Seulement sur un petit bout de terre mais très efficacement. Depuis 1948 ce n’est plus un rêve. Après tous les “plus jamais” auxquels ma stupidité m’a fait croire, j’ai choisi en 2004 cette destination, pas la plus facile mais la seule définitive. Attendre encore peut paraître plus aisé dans l’immédiat. Mais ne l’oublie pas, Freddy: les aiguilles de l’horloge tournent.

  3. J’ai vécu, au début de mon adolescence, une expérience troublante, d’abord, puis violente d’un coup, un peu similaire à cette terrible narration, au contact de survivants lituaniens et polonais.
    Puis, adulte, j’ai croisé le regard d’un homme âgé qui semble toujours exprimer l’incompréhension d’un gosse de 5 ans à qui ont a volé sa mère.
    J’ai pensé que la pitié ne suffisant pas, je devais leur témoigner autrement autrement un peu de proximité, de chaleur de la génération d’après..
    Alors j’ai ecrit, par analogie au terrible “Choix de Sophie”, une version spécifiquement juive “Le Choix de Nathan”
    Je ne l’ai jamais fait éditer, je l’ai simplement écrit pour ces personnes qui ont perdu la foi face à l’horreur absolue.

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